Я люблю рассматривать людей. Чистое любопытство, отстраненное, ни к чему не обязывающее. Даже выводов не делаю. Просто наблюдаю. По-снобски, немножко свысока. Заслуживающих внимания, наверное, больше, чем я думаю. Но они растворяются. В английском, который я упоенно изучаю уже почти год, и фотошопе, которым я люблю иногда баловаться, есть чудное сочетание фразы и функции: vanishing point. Точка исчезновения. Вот они все – vanishing. Белые тигры.

Но я даже не об этом. Я совсем не об этом. Я о старухах.

Почти не встречала старух, которые с таким стержнем, который скрыть невозможно. Которые одной своей походкой дают понять миру, что лучше не перечить.

Им даже голос повышать не надо – перед ними любая толпа расступится. Их даже собаки боятся облаивать. Потому что харизмой пришибет.

Одну такую бабку я знала лично. И если честно, мне ужасно жаль, что она умерла. Женщина до мозга костей. И при этом с такими яйцами, которыми далеко не каждый мужик может похвастаться.

Бабы этой породы никогда не пытаются доказать миру, что они альфа-суки. (А я знаю и таких теток – которым очень важно доказать всем, кто вожак в стае. И доказывают это на ровном месте чуть ли не ежедневно, очень часто почему-то своей собственной тени). А вот этим старухам… Которые раньше были такими же несгибаемыми и потрясающими женщинами, им это просто не надо – кажется, что мир и так крутится вокруг и приносит все на блюдечке. Доказывать? Боже упаси. Можно бровью шевельнуть.

Они не мямли и не рохли. И запросто могут все сделать сами. Но очень ценят возможность этого не делать – потому что прекрасно понимают границы и важность мужчине быть мужчиной. И принимают это как должное, не возводя в ранг обязанностей или манипуляций.

Не пытаются прикидываться слабенькими и беспомощными — излюбленные игрушки остальных. Они такие, какие есть, и не мимикрируют. Не умеют. И им это не надо. Что еще прекрасно в них – умение сказать прямо все, что они думают. Без соплей, реверансов и клубов тумана. Или просто молчат. Так, что слова не нужны.

И вот что интересно – даже в глубокой старости у них всегда толпа очень преданных фанатов. И круг общения тоже редкий. Приживалок и льстецов рядом они не терпят.  Как и сплетни. Лучше одним.

Иногда я забредаю на рынок. Смотрю на этих унылых ковыляк… Мне грустно. Неужели мы так мельчаем? Мне не хватает бабок с осанкой. Даже если она с клюшкой и согнута в три погибели – все равно ее осанку видно. И характер. Где они?

И что это? Воспитание? Порода? Жизнь? Внутреннее ощущение Себя?