Забавно, но я лишь совсем недавно, когда за врачебную ошибку осудили доктора, поняла, насколько непонятная и стремная у них профессия.

Вот, например. Я получила вторую серьезную травму на катке. Ногой было не пошевелить настолько, что когда я рулила, приходилось просто фиксировать пятку между педалями и осторожно стопой лавировать. Чтобы только не побеспокоить бедро. (Я попутно, пока искала варианты лечения, узнала все о том, какие именно мышцы в нас находятся и было очень прикольно все это прощупывать).

Ну вот. И прихожу я к врачу. Он мне, мол, че приперлась? Я ему – нога болит. Бедро. Вот как раз где нога к тазику. Что-то там в шарнире. Или подшипник какой… Не знаю, короче, не доктор я. К вам пришла в надежде. И морду пожалостливее – хоп! Он мне – а какого характера боль? А я ему – а хрен знает, господин врач. Ногу не поднять. И ноет там.

Он меня на рентген. А там ни фига. То есть видно, что связки и мышцы. И что-то там травмировано. А что и насколько – МРТ пусть. На МРТ вроде тоже видно. Но ведь это ж интерпретировать надо.

А доктор сидит и гадает на кофейной гуще – вы ногу помажьте. Особо не грейте, воспаления и надрывы нагрева не любят. (Какое там не любят, я только ванной и спасалась. Я б еще и мазала, и пластырь перцовый, но помню, как мама папе радикулит «Финалгоном» лечила, и как папа потом быстро передвигался, хоть и боком, но все равно быстро, и решила не рисковать)))).

Ногу я сама вылечила. Ну как вылечила… Просто она в какой-то момент сдалась и перестала сильно ныть.

А вот теперь представьте инфарктник, который вообще не знает, что у него инфаркт. И лет ему эдак 37-38. Молодой еще. И главное – бессимптомный такой. Просто вот задыхается. И усталость. И одышка. Идет к семейному. А семейный ему – ну че там у вас? Не, вы просто устали. Давление низковато, да. Обмороки? Ой, витаминки попейте, я вас умоляю, железо у вас низкое. Вы там того, не нервничайте. Удачи вам! И счастье, если врачу не пох. Если пинком к кардиологу. Если кардиолог офигеет и сразу на холтера и остальное забавное. Но это ж надо врачом быть. Еще и с мозгами.

Я вообще все к тому, что представила, что я врач. И ко мне приходит пациент. И жалуется. И говорит, что, где, как… А я понимаю, что я вроде как и универ, и интернатура. И резидентура. И еще че-нить. Но по виду пациент как пациент. Ну болит там у него. У всех болит… Примите таблеточку и дуйте отсюда с богом.

А он мне – да болит же, док! А как я пойму, насколько сильно у него болит, если у меня болевой порог, например, высокий? Если я мигрень терплю. И говорю – ну вот таблеточка же. Идите уже!

А он таблеточку взял, выпил и потом — бац. И в коридорчике умер. (Потом уже выясняется, что там что-то куда-то прорвалось, внутреннее кровотечение и вообще все плохо. Но поди их разбери, бессимптомников этих, у которых что-то то болит, то ноет, а что – хрен его разберет).

Это ж на всю жизнь мне скелет. Нет. Не доктор я.

***

картинку продублирую, бо текст.