“Привет! Тут Папаша хочет собрать всех из старой тусовки, приезжай! Встреча 5 сентября, вот адрес”, — вдруг ожил мой старый-старый приятель, с которым я потихоньку дружу уже 26 лет. Ок. 

Для женщины, 20 лет не видевшей конкуренток, в этот день важно выглядеть так, чтобы вся живность в радиусе минимум 10 метров сдохла от зависти, а при удачном раскладе контузило бы даже чаек на лету. Поэтому марафет наводить я начала с ночи — в полусне перебирая варианты макияжа и примерно прикидывая, что можно надеть разэдакого, чтобы скромно, со вкусом, но все сразу поняли, что это просто и со вкусом стоят как три их зарплаты.

Случилось утро. Утром случилась ванна. Долго, кропотливо, вдумчиво. Глаза накрасились с первого раза офигенно — ресницами можно было подметать стекла очков, поэтому решено было в линзах. Глаза так кажутся больше, выразительнее и ресницами махать, опять же…

Мои любимые жасминовые Том Форд, просто джинсы, просто черный свитер под горло, просто любимая серая накидка с меховыми рукавами, белые кроссовочки. И косы в хвост. Образ сдержаннее некуда — особи женского пола такое чуют на лету и ненавидят обладательницу этого образа люто и взахлеб. 

Я вся такая прекрасная усаживаюсь в экипаж, навигатор пишет что-то про 10 минут и вы на месте, но на пути вырастает Ironman, про который я намертво забыла. Про состязания квакали из каждого утюга, более того, коллега лично переводила схемы объезда с эстонского на русский и мы хором матерились по поводу отсутствия простого и логичного решения: интерактивной карты. Короче. Путь в нижние Копли оказался перекрыт толпами маньяков, которым мало оказалось заплыва в странном озере Харку. Это несчастное динамо бежало под дождем из последних сил — кто-то на заплетающихся ногах, но рысью. Кто-то шагом. Самые упрямые ползком. Вообще, я ценю упрямых людей — они умеют добиваться. Они умеют идти, ползти, умирать ради цели. Но лично для меня цель, ради которой я соглашусь напрячься, не должна быть позолоченной алюминиевой медалькой и тремя секундами сомнительной славы. И мужские свои амбиции, я считаю, мужчина должен удовлетворять иначе.  

Я стояла в пробке, лил дождь. А эти железные человечки, хрипя и задыхаясь семенили к своему финишу. 

Так и бог с ним. Просто из-за этих вот хрипящих путь, который занял бы 10 минут, занял около часа — я тоже бываю упрямой и умею добиваться цели. Добраться до людей, которых я не видела больше 20 лет — вполне себе неплохая точка на карте. Особенно когда благоухаешь жасмином, ресницы длинные и выглядишь ничегосебетак.

Неладное я почуяла уже на подступах. Странный шалман гаражного типа, толпа странных мужиков, изучающе уставившихся на подъезжающую машину. Дождь. Небольшой навес, с которого льет. Возле — огромный казан, дым костра, мангал. Какой-то здоровенный облезлый кобель, воняющий мокрой псиной…

— Я вам тут немного закуски привезла, — попыталась было наладить светскую беседу, отпихивая ногой любопытного пса и понимая, что про безалкогольное шампанское речь лучше не заводить. Тут больше в ходу домашний самогон тройной перегонки. 

— О! Отлично! А для шампанского мы тебе бокал сейчас найдем, — встрепенулся Папаша. 

— Да нет, не надо, — в этих декорациях самым разумным было пить из горла. Но было поздно. Мне все-таки нашли бокал, в который я вцепилась, как утопающий в соломинку. Так раньше курили — чтобы убить время. Я молча изучала окружение и пыталась вспомнить хоть одно знакомое лицо. Никого. Как будто эти 20 лет бесследно стерли всю ту компанию.

Время шло. Разговор не клеился — общаться не хотелось.

Дождь припустил сильнее. Толпа стареющих мужиков обсуждала, кто, что, как и когда. Казан дымил, я чувствовала, как чахнет мой Том Форд, уступая место смертельно въедливому аромату копченостей. Вода лила с навеса. Промозгло и сыро. “Еще 10 минут поблядую и домой пойду”, — решила я, как тот котенок из анекдота. Отхлебнула безалкогольного шампанского, пожалев, что нельзя хряпнуть самогона — может, оно бы и легче в голову зашло. Но увы. Трезвее меня на этом празднике жизни не было никого.

Где вы, мальчики 20 лет назад? Где ваши смешливые озорные девчонки? Где ваши “Явы”, “Ижи” и “Уралы”? Где летние ночи и тополиный пух? Вот эта заплывшая и стареющая толпа… Я не верю.

Кто-то спился, кто-то скурился. Кто сел и сидит. Кто-то уцелел и сейчас надрывно рассказывает мне о своих несчастьях. Почему вы за 20 лет так и остались на той точке, с которой начали? Неужели вам никому так и не захотелось сменить “Яву” на “Харлей”?

Тягостное изумление нарушила свара — свирепый собачий лай, вопли, и… Да. Кровь веселым фонтанчиком из прокушенной кисти.

— Черт, что делать? Вену перекусил! Скорую! Зашивать! Да ты промой сначала. Нечем промывать? А водой вот промой, с крыши льет… Промойте водой, вызовите скорую! Чертова псина!!! А хуя ты полез ее трогать! Да найдите уже кто-то бинт!

…Красный асфальт, с которого дождь смывает широким веселым ручейком кровь в ближайшую лужу. Грязь. Страшный гараж. Дымящий мангал. Самогон. Толпа стареющих мужиков.

… не поедет к вам скорая, мальчики. Поздно.

Бокал остался недопитым — я тихо ушла. По-английски.