Попросили написать статью про рисование. Все как полагается: холст, акрил, но рисуешь не свое, а чужое и по циферкам. Мол, расслабление, медитация, концентрация, отдых и на выходе — прекрасная картина. Дали на пробу образец, чтобы я смогла достаточно проникнуться. Разрешили выбрать. Поскольку я человек очень не любящий простоту, выбрала пеструю, импрессионистическую дальше некуда картину (еще и большую) с маками. Роскошный букет, с настроением, с палитрой.

Домой я неслась окрыленная, предвкушала, что ка-ак засяду… Да ка-ак нарисую!

Открыла… Сняла целлофан, вскрыла кисти. Налила в стаканчик воды. Изучила картину. Начала, как это мне свойственно, с красного. Один тон красного, другой тон… Полутон-тон-тон. Первый час пролетел незаметно. Потом Бобик сдох. Бобику стало скучно водить по циферкам. Получалось эдакое художественное малярничанье — своего ничего, кроме уверенных движений. Чужого — вагон. Я даже смогу понять, когда работу срисовываешь, делаешь копию. ТОгда ты работаешь — ищешь цвета, определяешь тона, смешиваешь краски, добиваешься звучания. А тут… Бездумное марание кисточкой.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Я люблю собирать паззлы, заковыристо вязать, бисер колупать — в общем, все то, что требует внимания и терпения. Думала, что с красками получится так же — своего рода медитация и отключка. А вот и нет. Последние мазки я делала уже торопясь и мечтая поскорее завершить эту работу. Потому что не отпускало ощущение того, что все — не мое! Я не автор. Я просто механизм, водящий кисточку. Дали набор из 28 цветов, вот и води.

В общем, мне показалось до обидного скучным. А жаль…

PS

Правда, всегда можно купить холст, краски, кисти и нарисовать что-то свое. Но время нужно. А его как раз и нет.